cyborgs y zines

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17.11.07

desescribir

los hemisferios cerebrales brillan y se oscurecen alternadamente. los míos, se han aquietado y tienen un cielo encapotado encima.

es hora de viajar y reposar en una estación recreada como biblioteca y espacio profano. girar, intentar el desequilibrio que conduzca a cierta levedad, en la carencia y la transformación. la ausencia de cierto pilar sobrepasa esa melancolía creadora que alguna vez pensaste te ponía a salvo de tus monstruos. quizás ellos renacen cuando te faltan fuerzas para mirarlos cara a cara. y no hay final, tampoco hubo principio.

16.11.07

glassier

monstruos imaginarios rondando afuera.

la capacidad de desplegarse como un mostruo tierno.

¿acaso has propiciado alguna vez tu monstruosidad sin miedo?

¿qué monstruo te enamora en el imaginario fílmico?

¿alguna vez despreciaste la noción del monstruo?

más allá de los estereotipos, ¿reconociste alguna vez a un monstruo tierno?

cuando era niña, amaba a los monsters, a lily, al anciano vampiro. amaba ese esplendor de sus detalles góticos y esa mezcla naif/humorística dark. la aquiescencia de unos paradigmas de ficción.

la palabra monstruo tenía un efecto distinto al que el poder depredador le había conferido. tú podías ser un monstruo viajando en un globo aerostático y yo otro monstruo en un viaje paralelo, leve y melancólico, tocando objetos de anticuarios, avistando una orquesta de niños arlequines. éramos los monstruos conversando en terrazas bajo la luna mientras la rutina militar sonaba a toque de queda en las calles y nosotros jugábamos con muñecos de plástico y nintendos. afuera se desplomaban chicos llevados a rastras hacia tanquetas blindadas y quedaba sangre en la pista.

en la radio sonaba la voz de the queen y el atardecer era dorado y negro.

13.11.07

noise del extravío (reescrito)



la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

se colorea de un rojo asombro a solas en la pensada larga por el amor caliz roto

serpentina de la desilusión

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien, canción desafinada de la locura

y el cielo brilla en primavera sin nada hermoso que contar

cuando llega la noche las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

nadie viene a alabar tu rosa, tutelar el sueño, arrastrando la tormenta,

la destrucción de la música arrasa con toda belleza

llévate tus cuadernos garabateados, los ángeles nunca asomaron por tu ventana

y no lo lamentas, no hay qué revelar ni qué descubrir

se oye el aleteo de un pájaro herido

o el sonido de la nostalgia tomando tu cuerpo, tomándote a ti

10.11.07

noise del extravío




la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien

no importa lo que pienses, tu tarjeta de crédito está a buen resguardo y el cielo brilla

en noviembre las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

ni digas



ya te conté lo de la tristeza exhibida como recurso último del desamparo. me interesa que comprendas que la vulnerabilidad voceada a los cuatro vientos tiene un efecto rápido en la acuosa respuesta del que compasivamente responde y te envía palabras de aliento. esas llamadas de auxilio se tornan patéticas oraciones urbanas, antimantras, decadencia, surfismo de la palabra quebrada.


no sé qué mas decirte. quisiera escribirte algo grato, amable, tierno. lo único que sé es que a tu juventud nadie la va a manchar más de lo que ya está, ni con mil saludos de extraños que te imaginan apetecible, alguien con quien tener un memorable polvo en una de estas noches de primavera.

bufonadas



hey, gritan ¡tío! en el combi y el anciano baja a rastras en el quinto paradero de la calle las acacias. a nadie le importa que se golpee la rodilla. es un viejo pobre se nota y las muchachas bonitas ríen, las mismas a las que x, el poeta de las revistas universitarias, les dedica loas en artículos kitschs. tú usas el pelo recogido y lentes oscuros, eres flaca y distante. nadie te dedica poemas y el anciano es tu abuelo, con el síndrome de alheizmer y la mirada de un monarca desterrado.


en algún lugar, un pelele piensa en ti y escribe torpemente que te quiere. no es el cobrador del combi. no, es otro pelele.

9.11.07

Maquínica negra




Tú podrías ser lo más importante, estar antes que las canciones de P J Harvey, ahora que escribo sin calma. Ser el centro de mi mundo y del mundo.


Quiero contarte algo: cuando me inscribí en blogueratura, el portal que en México, abre sus puertas a todos los que escriben, lo hice en personales y al principio cyborgs y zines apareció con el recuadro literatura, así que escribí para decirles que lo corrigieran. Sabes que no soy una literata, no soy una profesional. Escribo contra el tiempo, estoy en el bando de los que escriben en las madrugadas, entretiempos, cuando algo me sacude, cuando quiero contar una alegría atesorable. Sabes que lo que me interesa es encontrar alguna resonancia, franca, aunque no sea la de un escritor reconocido. Ese aunque está demás, ¿lo crees?

Mi cuerpo es una máquina con piel. Me conoces y posiblemente a veces me recuerdas.
Anoche en el centro de la ciudad, estuve leyendo unas cartas de amor en un pequeño libro coloridamente empastado. Un corazón rojo dibujado y dentro muchas cartas de amor. De Freud, de John Keats, de Gala a Paul Eluard. La última carta me conmovió hasta la canción que guardo, querido mío de la distancia y el no retorno. "No hay muerte entre nosotros" le dice Simone de Beauvoir a Nelson Algren. Aún no encuentro esta carta en el mar googleano. Y te lo cuento, sabiendo que eres capaz de imaginar la fuerza de la carta. Una sola carta puede contener el peso del mundo y su más esencial verdad.

Nadie sabe quién eres o quien fuiste. ¿Tal vez eres otro al que desconozco? Tan sólo pensar en esa posibilidad me entristece. Y no quiero estar triste. No puedo estar triste.

Si encuentras esta bitácora cambiada nuevamente, será porque la informática no es infalible y en internet explorer los acentos y las eñes se desconfiguran cuando a la segunda vez entras a la página y tú sabes que las desconfiguraciones son detestables. Amo los diseños amplios y sugerentes. Como en la vida, amo lo vasto y significativo y lo que habita en una microscópica imagen terrestre.

Nadie sabe quién eres. Me refiero a un nadie anónimo entre quienes me conocen a través de esta bitácora. En una carta de navegación virtual tu recuerdo permanece suspendido por palabras como éstas, insuficientes, pobres, lentas respecto a ti y tu luminosidad (la que recuerdo). La lentitud es quizás lo únicamente hermoso

(en medio de la rapidez de las circunstancias, la lentitud del amor niebla queda)


que puedo ofrecerte en medio de esta carta, ahora que las canciones de amor no existen porque ya no estás.

voces:

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Rain
o Virginia M.T, escribe entre lo llamado "real" y lo que salta en varias dimensiones, por efecto del bólido tiempo y los marcapasos beligerantes, graciosos o en fin, extraños. Y basta, no más explicaciones. Cyborgs y zines en el aire. (Ojalá también fuera un programa radiofónico). La destrucción virtual pasa también por la escritura. Y por la música. Piénsalo.
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¡pasado futuro!


créditos:

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