cyborgs y zines

4.7.16

Cyborgs y zines


Un zine opera por conexión con subjetividades fronterizas.

Los cyborgs existen, aquí estamos y muchos no se percatan aún de sus condiciones de tales, porque sus condiciones de cyborgs se delimitan en campos estrictamente marcados. Aún se distancian de las fronteras.

Mientras que se confunde la necesidad de mutar con una incapacidad para anclarse en un solo lugar y echar raíces allí, el cyborg asume sus mutaciones con naturalidad. Es posible que se haya sentido en algún momento vulnerable en el sentido de constituir su soledad como una muralla. El cyborg se reconoce en los muros derruídos al fin.

Agradezco a quienes se han aproximado a zinemátikas. Quien escribe -o escribía- aquí se ha acercado a sus espacios, ha explorado y desarrollado un acercamiento que en algunos casos ha tenido interferencias, retrocesos, empatías.

Asumo los días y noches pasados en este espacio. Soy incapaz de irme de un lugar sin despedirme. Antes comento que quise transformar totalmente el template de zinemátikas, procesando el cambio de códigos, lo que no hice finalmente, porque se iban a extraviar los comentarios y no estuve dispuesta a pagar ese precio por la mutación . Ya me sucedió esta experiencia y decidí que zinemátikas se queda aquí con Batman en fondo negro. Agregaré eventualmente una imagen lateral para que el blog no se hunda en la quietud.

Gracias por las lecturas, los comentarios, los saludos :)

Me encontrarán aquí.

Yno hay cielo con el cual soñar. Hay blogósfera. Hay cyborg y zines.



Imagen tomada de Google: viñeta de anime japonés.

17.11.07

desescribir

los hemisferios cerebrales brillan y se oscurecen alternadamente. los míos, se han aquietado y tienen un cielo encapotado encima.

es hora de viajar y reposar en una estación recreada como biblioteca y espacio profano. girar, intentar el desequilibrio que conduzca a cierta levedad, en la carencia y la transformación. la ausencia de cierto pilar sobrepasa esa melancolía creadora que alguna vez pensaste te ponía a salvo de tus monstruos. quizás ellos renacen cuando te faltan fuerzas para mirarlos cara a cara. y no hay final, tampoco hubo principio.

16.11.07

glassier

monstruos imaginarios rondando afuera.

la capacidad de desplegarse como un mostruo tierno.

¿acaso has propiciado alguna vez tu monstruosidad sin miedo?

¿qué monstruo te enamora en el imaginario fílmico?

¿alguna vez despreciaste la noción del monstruo?

más allá de los estereotipos, ¿reconociste alguna vez a un monstruo tierno?

cuando era niña, amaba a los monsters, a lily, al anciano vampiro. amaba ese esplendor de sus detalles góticos y esa mezcla naif/humorística dark. la aquiescencia de unos paradigmas de ficción.

la palabra monstruo tenía un efecto distinto al que el poder depredador le había conferido. tú podías ser un monstruo viajando en un globo aerostático y yo otro monstruo en un viaje paralelo, leve y melancólico, tocando objetos de anticuarios, avistando una orquesta de niños arlequines. éramos los monstruos conversando en terrazas bajo la luna mientras la rutina militar sonaba a toque de queda en las calles y nosotros jugábamos con muñecos de plástico y nintendos. afuera se desplomaban chicos llevados a rastras hacia tanquetas blindadas y quedaba sangre en la pista.

en la radio sonaba la voz de the queen y el atardecer era dorado y negro.

13.11.07

noise del extravío (reescrito)



la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

se colorea de un rojo asombro a solas en la pensada larga por el amor caliz roto

serpentina de la desilusión

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien, canción desafinada de la locura

y el cielo brilla en primavera sin nada hermoso que contar

cuando llega la noche las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

nadie viene a alabar tu rosa, tutelar el sueño, arrastrando la tormenta,

la destrucción de la música arrasa con toda belleza

llévate tus cuadernos garabateados, los ángeles nunca asomaron por tu ventana

y no lo lamentas, no hay qué revelar ni qué descubrir

se oye el aleteo de un pájaro herido

o el sonido de la nostalgia tomando tu cuerpo, tomándote a ti

10.11.07

noise del extravío




la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien

no importa lo que pienses, tu tarjeta de crédito está a buen resguardo y el cielo brilla

en noviembre las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

ni digas



ya te conté lo de la tristeza exhibida como recurso último del desamparo. me interesa que comprendas que la vulnerabilidad voceada a los cuatro vientos tiene un efecto rápido en la acuosa respuesta del que compasivamente responde y te envía palabras de aliento. esas llamadas de auxilio se tornan patéticas oraciones urbanas, antimantras, decadencia, surfismo de la palabra quebrada.


no sé qué mas decirte. quisiera escribirte algo grato, amable, tierno. lo único que sé es que a tu juventud nadie la va a manchar más de lo que ya está, ni con mil saludos de extraños que te imaginan apetecible, alguien con quien tener un memorable polvo en una de estas noches de primavera.

bufonadas



hey, gritan ¡tío! en el combi y el anciano baja a rastras en el quinto paradero de la calle las acacias. a nadie le importa que se golpee la rodilla. es un viejo pobre se nota y las muchachas bonitas ríen, las mismas a las que x, el poeta de las revistas universitarias, les dedica loas en artículos kitschs. tú usas el pelo recogido y lentes oscuros, eres flaca y distante. nadie te dedica poemas y el anciano es tu abuelo, con el síndrome de alheizmer y la mirada de un monarca desterrado.


en algún lugar, un pelele piensa en ti y escribe torpemente que te quiere. no es el cobrador del combi. no, es otro pelele.

voces:

Mi foto
o Virginia M.T, escribe entre lo llamado "real" y lo que salta en varias dimensiones, por efecto del bólido tiempo y los marcapasos beligerantes, graciosos o en fin, extraños. Y basta, no más explicaciones. Cyborgs y zines en el aire. (Ojalá también fuera un programa radiofónico). La destrucción virtual pasa también por la escritura. Y por la música. Piénsalo.

¡pasado futuro!


créditos:

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