cyborgs y zines

desescribir

2007-11-17T18:40:00.000-05:00

los hemisferios cerebrales brillan y se oscurecen alternadamente. los míos, se han aquietado y tienen un cielo encapotado encima.

es hora de viajar y reposar en una estación recreada como biblioteca y espacio profano. girar, intentar el desequilibrio que conduzca a cierta levedad, en la carencia y la transformación. la ausencia de cierto pilar sobrepasa esa melancolía creadora que alguna vez pensaste te ponía a salvo de tus monstruos. quizás ellos renacen cuando te faltan fuerzas para mirarlos cara a cara. y no hay final, tampoco hubo principio.

glassier

2007-11-16T02:59:00.000-05:00

monstruos imaginarios rondando afuera.

la capacidad de desplegarse como un mostruo tierno.

¿acaso has propiciado alguna vez tu monstruosidad sin miedo?

¿qué monstruo te enamora en el imaginario fílmico?

¿alguna vez despreciaste la noción del monstruo?

más allá de los estereotipos, ¿reconociste alguna vez a un monstruo tierno?

cuando era niña, amaba a los monsters, a lily, al anciano vampiro. amaba ese esplendor de sus detalles góticos y esa mezcla naif/humorística dark. la aquiescencia de unos paradigmas de ficción.

la palabra monstruo tenía un efecto distinto al que el poder depredador le había conferido. tú podías ser un monstruo viajando en un globo aerostático y yo otro monstruo en un viaje paralelo, leve y melancólico, tocando objetos de anticuarios, avistando una orquesta de niños arlequines. éramos los monstruos conversando en terrazas bajo la luna mientras la rutina militar sonaba a toque de queda en las calles y nosotros jugábamos con muñecos de plástico y nintendos. afuera se desplomaban chicos llevados a rastras hacia tanquetas blindadas y quedaba sangre en la pista.

en la radio sonaba la voz de the queen y el atardecer era dorado y negro.

noise del extravío (reescrito)

2007-11-13T23:47:00.000-05:00

la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

se colorea de un rojo asombro a solas en la pensada larga por el amor caliz roto

serpentina de la desilusión

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien, canción desafinada de la locura

y el cielo brilla en primavera sin nada hermoso que contar

cuando llega la noche las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

nadie viene a alabar tu rosa, tutelar el sueño, arrastrando la tormenta,

la destrucción de la música arrasa con toda belleza

llévate tus cuadernos garabateados, los ángeles nunca asomaron por tu ventana

y no lo lamentas, no hay qué revelar ni qué descubrir

se oye el aleteo de un pájaro herido

o el sonido de la nostalgia tomando tu cuerpo, tomándote a ti

noise del extravío

2007-11-10T22:00:00.000-05:00

la dureza de un rostro melancólico que mira la calle desde la ventanilla del bus

afuera los chicos gritan en medio de tumultuosas escenas de kisses y autos estacionados

el lujo de la canción rosa, coquita refinada, taquitos nuevos, ombligos al aire libre, niños bien

no importa lo que pienses, tu tarjeta de crédito está a buen resguardo y el cielo brilla

en noviembre las estrellas están en la frente como lunares

y hay tanto ruido de roces, cópulas, baterías en los conciertos e impureza en los ojos

deshilachado el amor se parece a un vómito de rabia en plena avenida

la ciudad rueda sobre sí misma como los chicos que gritan riendo en medio del caos

ni digas

2007-11-10T21:52:00.000-05:00

ya te conté lo de la tristeza exhibida como recurso último del desamparo. me interesa que comprendas que la vulnerabilidad voceada a los cuatro vientos tiene un efecto rápido en la acuosa respuesta del que compasivamente responde y te envía palabras de aliento. esas llamadas de auxilio se tornan patéticas oraciones urbanas, antimantras, decadencia, surfismo de la palabra quebrada.

no sé qué mas decirte. quisiera escribirte algo grato, amable, tierno. lo único que sé es que a tu juventud nadie la va a manchar más de lo que ya está, ni con mil saludos de extraños que te imaginan apetecible, alguien con quien tener un memorable polvo en una de estas noches de primavera.

bufonadas

2007-11-10T21:33:00.000-05:00

hey, gritan ¡tío! en el combi y el anciano baja a rastras en el quinto paradero de la calle las acacias. a nadie le importa que se golpee la rodilla. es un viejo pobre se nota y las muchachas bonitas ríen, las mismas a las que x, el poeta de las revistas universitarias, les dedica loas en artículos kitschs. tú usas el pelo recogido y lentes oscuros, eres flaca y distante. nadie te dedica poemas y el anciano es tu abuelo, con el síndrome de alheizmer y la mirada de un monarca desterrado.

en algún lugar, un pelele piensa en ti y escribe torpemente que te quiere. no es el cobrador del combi. no, es otro pelele.

Maquínica negra

2007-11-09T13:21:00.001-05:00

Tú podrías ser lo más importante, estar antes que las canciones de P J Harvey, ahora que escribo sin calma. Ser el centro de mi mundo y del mundo.

Quiero contarte algo: cuando me inscribí en blogueratura, el portal que en México, abre sus puertas a todos los que escriben, lo hice en personales y al principio cyborgs y zines apareció con el recuadro literatura, así que escribí para decirles que lo corrigieran. Sabes que no soy una literata, no soy una profesional. Escribo contra el tiempo, estoy en el bando de los que escriben en las madrugadas, entretiempos, cuando algo me sacude, cuando quiero contar una alegría atesorable. Sabes que lo que me interesa es encontrar alguna resonancia, franca, aunque no sea la de un escritor reconocido. Ese aunque está demás, ¿lo crees?

Mi cuerpo es una máquina con piel. Me conoces y posiblemente a veces me recuerdas.
Anoche en el centro de la ciudad, estuve leyendo unas cartas de amor en un pequeño libro coloridamente empastado. Un corazón rojo dibujado y dentro muchas cartas de amor. De Freud, de John Keats, de Gala a Paul Eluard. La última carta me conmovió hasta la canción que guardo, querido mío de la distancia y el no retorno. "No hay muerte entre nosotros" le dice Simone de Beauvoir a Nelson Algren. Aún no encuentro esta carta en el mar googleano. Y te lo cuento, sabiendo que eres capaz de imaginar la fuerza de la carta. Una sola carta puede contener el peso del mundo y su más esencial verdad.

Nadie sabe quién eres o quien fuiste. ¿Tal vez eres otro al que desconozco? Tan sólo pensar en esa posibilidad me entristece. Y no quiero estar triste. No puedo estar triste.

Si encuentras esta bitácora cambiada nuevamente, será porque la informática no es infalible y en internet explorer los acentos y las eñes se desconfiguran cuando a la segunda vez entras a la página y tú sabes que las desconfiguraciones son detestables. Amo los diseños amplios y sugerentes. Como en la vida, amo lo vasto y significativo y lo que habita en una microscópica imagen terrestre.

Nadie sabe quién eres. Me refiero a un nadie anónimo entre quienes me conocen a través de esta bitácora. En una carta de navegación virtual tu recuerdo permanece suspendido por palabras como éstas, insuficientes, pobres, lentas respecto a ti y tu luminosidad (la que recuerdo). La lentitud es quizás lo únicamente hermoso

(en medio de la rapidez de las circunstancias, la lentitud del amor niebla queda)

que puedo ofrecerte en medio de esta carta, ahora que las canciones de amor no existen porque ya no estás.

la niña corría en medio de un campo de rosas

2007-11-08T04:41:00.000-05:00

lejos de la lascivia la niña corría entre rosas chocando con las espinas y las corolas

la niña/niña de la ciudad liberada en las tardes de estío con aroma a helados de vainilla y limón

fiesta de palomas en el cielo con sol rozando las nubes allá tan elevadas

como nuestras pinturas inocentes de chiquillos vagos entre asonadas y cantatas

la niña corría en medio de un campo de rosas escuchando a thom yorke que cantaba street spirit

y el verdor de la hierba reflorecía sintiendo su tierna alegría de musa terrestre

sin corona ni jazmines, sola entre las rosas y la brisa del verano en ese campo mojado y oloroso

oh último viento de la hermosura como un sueño y la música pintando el paisaje en color pastel

la niña corría hacia la ciudad cuando la noche se llenaba de estrellas como en un cuadro de van gogh

y su pequeño corazón amaba el verdor, las rosas, el viento, la canción

Hermosuras

2007-11-08T03:01:00.000-05:00

1.- La sonrisa de la niña musa. Amo a mi pequeña hada que aún no sabe hablar.

2.- Un mate logrado con denuedo y belleza en el tablero de ajedrez.

3.- Los rizos castaños de S.

4.- Cualquier cuadro de Paul Klee.

5.- Las voces de Regina Spektor, Lydia Lunch, PJ Harvey, Thom Yorke, María Callas.

6.- El cuerpo enamorado.

7.- Los vestidos de Giorgo Armani y Paco Rabanne.

8.- Los origamis plateados lanzados desde el último piso de un rascacielos.

9.- Los pleamares en las tardes de verano.

10.- Los poemas de Montserrat Álvarez leídos en madrugadas insomnes.

11.- La fusión de los cuerpos en movimiento extrasensual.

12.- Un carrousel imaginado en su esplendor, con la imagen del cielo despejado y el sonido de
risas infantiles.

13.- Una función de cinema continuada de Luis Buñuel.

14.- Leer el libro que uno quiere leer sin interferencias. En silencio.

15.- Sentirse bella en medio del caos: vibrar.

16.- Comer un helado lentamente en el instante justo.

17.- Dejar que por el rostro caigan las lágrimas cuando algo sublime sucede.

18.- Elevarse como un funambulista sobre una cuerda ubicada a gran altura. Abajo no hay red.

19.- Despedirse de los seres de ficción que uno creó. Eso es bello y triste.

20.- Cantar: aún sin el refinamiento de las voces gloriosas. Cantar.

black&white

2007-11-08T01:58:00.001-05:00

ella era la modelo de la sombra, con párpados pintados de negro difuminado con puntos luminosos.

él era el diseñador de modas, un diletante enamorado de las mujeres etéreas.

el choque simétrico copó la armonía de ambos seres en un espacio recreado para ofrecer glamour: él y ella se vieron como dos extraños dispuestos a devorarse lentamente. ambos, flaneurs y errantes, enhiestos como dos nobles animales.

la ternura de los salvajes los cubrió.

foto tomada de google.

Una nota (porque existe la lectura)

2007-11-07T17:54:00.000-05:00

De acuerdo. Hay otras lecturas que ahora ocupan los diversos imaginarios, los que no existían hasta principios del siglo pasado.

Cine, la proyección de los hermanos Lumiére, de los daguerrotipos a la fotografía, los videos clips, los cómics, los mangas, etc.

El cerebro es inmensamente vasto para funcionar como una máquina de la imaginación. Coges un libro: citemos el de Dante, la Divina Comedia e imaginas al infierno como quieras. Con destellos del Bosco, posiblemente, sólo que la imaginación fluye y nadie te da todo diseñado para que lo veas. Tú lo diseñas, tú lo distorsionas, lo rehaces, lo reiventas, lo armas.

El libro como base, es irremplazable. Sea en papel o en el monitor de la computadora.

El bendito libro. Carpe diem.

(No quise salir a ver a la niña musa sin escribir esta nota).

canciones del futuro pasado (1)

2007-11-05T13:14:00.000-05:00

el año de la conflagración martusiana (cuando el crack de la economía fue la desaparición del dinero en papel)

busqué un pretexto para silbar havalina, la canción que amaba mi abuela que vivió 101 años y a quien ayudé a crear unas marionetas metálicas de tamaño natural con peso de helio (para creer que era el peso del humo, por jugar)

en las calles nadie gritaba sudacas, sólo escondían su rabia en ese desprecio velado al mirar una piel oscura. la chiquillada rapada con svásticas ocultas se enamoraba como lo hacen los niños soñadores

¿has visto cómo se enamora un niño soñador?

sólo que ellos pintaban graffitis con sangre y echaban a los containers, los brazos partidos de sus víctimas.
luego comían emparedados con queso derretido y volaban en sus autos con aletas blindadas.

nosotros viajábamos en varias dimensiones, nos devorábamos a veces por soledad y leíamos ensayos sobre la physica de este tiempo, los bosques de la ciudad nos acogían, éramos solitarios caminando en grandes grupos mezclados entre las corporaciones y el espectáculo del fuego en el centro de las conflagraciones, entre científicos de cofradías que celebraban a giordano bruno y a los antiprofetas de una era que mi abuela jamás hubiera comprendido.

mientras sonaba havalina, nuestros cuerpos se balanceaban sin nostalgia, cyborgs al filo de enigmas irresueltos.
toqué mi malla de metal y doblé esa esquina, hacia el territorio de los que escapaban a otra dimensión. corrí.

fotografía de alfred stieglitz.

Voces

2007-11-04T23:57:00.000-05:00

Mi intención era poner un audio de voz en este post, el primero de una serie. Esa era la idea: armar series de audios a modo de podcasts. Instalé programas y al final no operaba uno que se llama lame y que es el que convierte a mp3's los audios. Además aparece un aviso en mi compu sobre un script irruptor que impide que envie mis audios vía odeo. Al final me sentí frustrada, porque ni acudiendo a los foros encontré una solución. Para adquirir una nueva computadora, ha de pasar cierto tiempo. Digamos que no será en el verano que se acerca. Digamos que es triste como el fin de una ilusión que ocupó tu mente en transparencia por la cual ves escenas en clicks, como si la pequeña celebración que a veces acontece hubiera sido aquella.

Luego, girar. Un saltito de arlequín fellinesco. Ensamblaje de máquina parlante con cara de clown.
Mirar a otro punto, demarcar otro motivo. Sonreír atrapando algo en el aire. Algo que ni sé, significará un poco más que un desconcierto.

Después
escuchar voces que flotan aquí.

Extrañando lo que no existió

2007-11-01T04:40:00.000-05:00

Veamos: lees unos textos heterodoxos, cuya médula se introduce en la tuya, la de tu mente deliberante, cojonuda, perturbadora, resolutiva, zigzagueante.

Te hablaba del alma, contra toda retórica (tengo miedo) en la que la solemnidad se confunde con las profundidades del espíritu. Mas no tengo cómo enaltecer aquello que fue cantado por Dante en su ofrenda escrita a una mujer que nunca besó.

Por eso antes que forzarme a ser una máquina, me transformé como tú que sobrevuelas cada mañana en las rajaduras de tus pensamientos, al ras de las calles tumultuosas, en el corazón de la ciudad vertiginosa y alelada.

Decir que estamos solos no es un lamento. Aún así cuento que esta noche viajé colgada del estribo del viejo bus. Trayecto análogo a un viaje esperpéntico en el que uno muta por efecto de la huída. Sin bajar la cabeza, lo sabes. Como destruyendo murallas, saltando sobre el tiempo, en fin, los pormenores no interesan. Ahora no, y eso también lo sabes.

2007-10-15T04:35:00.000-05:00

Se reinició inspector morse. ¿Acaso vi en su momento ese primer capítulo?